Самыми первыми «иными» мирами, в которые я окунулась ещё маленькой, были книги. Разные, как люди, несущие на себе их отпечаток. Так я их и воспринимала в детстве — как рассказывающих мне о чём-то людей), появляющихся и исчезающих из моей жизни. Оставляющих за собой огромный след и пролетевших ветром, даже не затронув.
Некоторые из них были «змеями» из Эдемского сада, многие – яблоками с древа познания, которые меняли меня, выбрасывали в иную, невидимую до того жизнь.. Кораблями, идущими к неизведанным землям, волшебными эликсирами и радужными красками, расцвечивавшими вечера и ночи. Были смехом и грустью, восторгом.., поили мою душу нектаром) Я помню, как старые, редкие раньше , зачитанные почти дыр книги, хранили в своих страницах трепет многих-многих, листавших их пальцев. Есть среди них такие, которые берёшь в руки и уже не понимаешь ты ли её читаешь или она тебя…
Сейчас можно касаться глазами электронного текста или слушать их, читаемых мастерами «дикции», но ни одна из таких книг не становится по-настоящему моей до тех пор, пока я не смогу коснуться тугого её переплёта, перебирать кончиками пальцев страницы, слышать настоящий её шорох и запах .
Всем живым, живущим до сих пор книгам 🙂